Das Biest Berlin

Flieg kleiner Haifisch, flieg!

2012-02-15T19:36:00.000-08:00

Und der Haifisch hat keine Zähne, kein
schwerer Brocken, ein Fliegengewicht, zieht
seine Kreise in der Stadt, im Kiez, in Mitte
Zentrum, die Jungs mit dem neuen Laden,
Väter, Werber, Spinner und Seriöse, mach
mal einen Punkt, sende eine Postkarte
aus sicherer Entfernung, aus dem Exil, aus
der Entspannung, an den Stammtisch, an

den Brummbären mit Balkanblut, die
Medizinstudentin, die strengen Kurzhaar
Looks, den Franzosen, der zu Anfang
mit Bukowski am Tresen saß
Nouveaux contes de la folie ordinaire
oder so, kannst du misch vorstellen;

ein Blick, prüfend oder getrübt, der Körper,
das Blut, alkoholgeschwängert, verkündet
das Gebären neuer Geschichten von

Fremden, Freunden, Freundesfreunden, Freundes
Feinden, Seinesgleichen, Du, Ich; frischer Wind
durch die offene Tür, weht weniger als steht,
die Luft, der Dunst, der Durst durchdringt, trink
Vodka mit irgendwas, drei Schritte von Mitte,
hier, wo Du strahlst und stramm
durch die Nacht, hach.

BILD LYRIK II. "Kritik kam zu spät"

2011-10-11T10:38:00.000-07:00

BILD vom 5.10.2011

BILD LYRIK 04.10.2011

2011-10-04T09:40:00.000-07:00

Ohne Titel

2011-08-25T07:59:00.000-07:00

...

Im Zentrum, am Puls

von Zeit;

manichäere Aufteilung

von Mode in multi und

kulti, ein Schnappschuss

da, eine Ziernaht da, eine

Spesenabrechnung für

Mailand, eine Show in Paris,

ein Shooting in New York,

ein ganz normaler Tag in

Berlin, freundlich, nett

und unglaublich stressig,

kommt Geist zur Ruhe,

schlafend, glücklich
als Zustandsbeschreibung
ungenügend, setzen, sechs;

kommt Glitter vom Himmel
und macht weh
Mut, immer doch.

Dieses Gedicht ist kein Lifestyle

2011-08-22T18:52:00.000-07:00

(...)

Dieses Gedicht ist kein Segen, kein Erbarmen, kein
Mitfühlen, dieses Gedicht tappt im Dunkeln, im Kreis,
will nicht weiter, nicht höher, nicht schneller sein, dieses
Gedicht handelt nicht von den Schwächen weder von

den Stärken, dieses Gedicht möchte gerne heil sein,
heil bleiben, geborgen, zuhause, an einem Ort der sich
nicht erbarmt, aber barmherzig ist oder einfach nur
nett, einfach, geradeaus und unmissverständlich, dies

ist kein Gedicht für die Mitte, für den schnellsten
Weg, für den täglichen Gebrauch, die Schmutzwäsche,
den Abwasch, das Blumengießen, das Stromzähler
ablesen, das Paket annehmen, wenn der Nachbar

im Urlaub verweilt, dieses Gedicht ist kein Briefkasten,
keine Hutablage, kein Kleiderständer, keine Ladung
schmutziger Wäsche, kein leeres Glas mit dem Geist
harter Alkoholika, dieses Gedicht ist kein Versprechen,

kein Gelübde, kein Schwur, dieses Gedicht will das
auch nicht sein, weder verbindlich noch vertraut, nicht
eitel, nicht beschwörend, dieses Gedicht will keine
Anzeige aufgeben und kein Gebot abgeben, dieses

Gedicht kann weder schreiben noch lesen, versteht
keine Abseitsregel, keine Witze, keine Anspielungen,
dieses Gedicht verzichtet auf jegliche Referenz, auf
jegliches Gefühl, auf jede Regung, jeden Angriff, dieses

Gedicht will weder Heimat sein, noch Ferne, kein
Reiseziel, kein Kriegsgewinn, keine Rendite, dieses
Gedicht möchte keinen Umsatz generieren, keine
Preise einheimsen, kein Loblied singen, keinen

an den Karren fahren, dieses Gedicht kann sich
nicht bewegen, nicht aufstehen, nicht hinfallen, dieses
Gedicht möchte kein Schmuckstück sein, kein
Vorbild, kein Führer, kein Nachahmer, keine

Trophäe, dieses Gedicht ist kein Überfall, kein
Attentat, kein Kampf gegen das Establishment,
dieses Gedicht ist kein Störfaktor, kein Fehler
im System, keine tote Leitung, dieses Gedicht

wirft keinen Gewinn ab, macht keinen Profit,
denkt nicht an Nachhaltigkeit oder Fairtrade,
dieses Gedicht ist kein Blitzableiter, keine
Feuertreppe, kein Notausgang, kein must-have,

dieses Gedicht ist kein Geständnis, kein Antrag,
keine Bitte, dieses Gedicht ist kein Ausflug
ins Grüne, in den Park, an den See, ans Meer
oder in die Berge, dieses Gedicht ist keine

Kletterwand, kein Hindernisparcour, kein
Höhenpark, kein Weihnachtsmarkt, kein
Volksfest, dieses Gedicht hat keinen Sachpreis
für den ersten Platz, kein Auto, keine Reise,

dieses Gedicht ist keine Hochzeit, kein Sex,
kein zärtliches Hauchen von Liebesschwüren,
dieses Gedicht ist kein zärtlicher Schlag auf
den Arsch, keine Ohrfeige, kein Kratzen,

kein einfühlsamer Akt der Vereinigung, dieses
Gedicht ist kein Song von Belle & Sebastian,
kein Foto von Terry Richardson, kein Abstecher
ins Abstrakte, keine Weltumsegelung, dieses

Gedicht ist keine Warteschlange vor dem Club,
kein Beat, keine Variation, keine Fälschung,
dieses Gedicht ist kein Fake, keine Randnotiz,
keine Fußnote, keine Quellenangabe, dieses

Gedicht ist nicht die Odessa Bar, das Trust
oder das Kingsize, dieses Gedicht ist nicht
Berlin, Hamburg oder Villeneuvette, dieses
Gedicht hat keine Uhrzeit und hört hier auf.

Ein klassisches Date

2011-07-24T17:01:00.000-07:00

~~(...)~~

behut, sorg, gemein
sam, Land unter, Oberwasser;
Herz
Anschlag, Sehnsucht sanft
schlafend, glücklich, ~~finally~~
als Zustandsbeschreibung
ungenügend, setzen, sechs;
kommt Glitter vom Himmel
und macht weh
Mut, immer doch.

~~(...)~~

Ein dickes Tau

2011-07-20T10:08:00.000-07:00

~~(...)~~

Zeitweilig in Entfernung zum Ursprung
       Regen dort, der Hafen schläft, nährt
sich das Becken, thront die Kran
umringte Philharmonie im Fluterlicht, ein Blick
über den Fischmarkt in Richtung Zukunft,
anscheinend, sichtbar, alles ruhig, aufgewühlt
der Kopf, glasfaserkabelgeil, ein Be
       finden jenseits von Wirklichkeit, ein
zartes Hallo an die Internationale, von
einem Reeper zur anderen; Erzähltourismus,
Einsamkeit, ein Buch als Auf und Unterbau,
ein Paperback, ein Bild von Stadt, ein
monumentaler Fallus als Zeichen, Capital
of the western world voll im Fluss;
Zusammenkunft von Einflugschneisen, jedem
     seine Reise,jedem seine Liebe, eine Liebe;
Mann und Frau erklären sich den modernen
Menschen und die Auswirkung des Handelns
auf das Miteinander, die Gewohnheiten, das
Finden von Kommunikation, das Gefühl
        feeling
bring meinungsbildende
       Mitbringsel mit, New Yorker Print,
Jonathan Lethem im Original oder
Kilometer zu Fuß gefressen und digital
erfasst, ein Wort, ein Kuss, ein feuchter Traum,
       etwas das von Herzen kommt; warte
am Nabel der Welt, die Haupt und
Heldenstadt an der Spree, wo Mädchen
      Frauen und die Anderen
im Südblock mit Hope Solo leiden, zwei
Jungs in der Pohlstraße friedlich neben
einander schlafen und
     nach langer Zeit die Straßenbahn
wieder durch die Neue Schönhauser rumpelt;
warte als Heimkehrer am Ausgang
von Terminal X, keine Blumen,
     nur Ich;

~~(...)~~

4th ROW/ A7

2011-07-10T05:51:00.000-07:00

~~(...)~~

Kein Platz der leer bleibt, kein Foto

das nicht geschossen werden möchte, ein Volk

in unwichtiger Aufruhr,

ein Gesicht

das dich anlächelt, Augen umrandet mit Glanz

und Sternenstaub, die Verhüllung als Verheißung,

knöchellang und wallend, Sommerblumen
Liberty

Muster von Stilsicherheit, Brusttaschen für

den Notgroschen, ein Vintage-Gürtel gibt

den letzten Schliff, sitzt und passt alles

bestens zusammen.

Man hatte den Pokal am Spielfeldrand platziert

2011-07-10T05:41:00.000-07:00

~~(...)~~

das Versprechen, hoch und heiliger, ein Traum

von konstruktiver Aufbereitung, Neuanfang, nicht

als würden wir im leergepumpten Genpool skaten oder

uns an anderen Orten rumtreiben, die wir zu bespielen

immer in der Lage wären, nein

wir erschufen uns

einen toten Briefkasten, dort haben wir unsere Daten hinterlegt,

die Ordner mit den heiklen und eitlen Informationen,

die Schwüre und Versprechen, von denen die anderen

nichts wissen dürfen;

Ein definierter Filter gibt Erinnerungen den

rührenden Vintage-Look, ein trübender Bronzestich

ins pumpende Herz einer ghettoisierten Seele, dort

wandern Wunden in die Unsterblichkeit

Wiederaufnahmeverfahren

2011-07-10T05:37:00.000-07:00

~~(...)~~

Finde ein Wort

das dem annähernd gerecht wird, in

die Richtung weisend, der Situation

entsprechend, dem Leben zwischen Dir

und mir;

Die gemeinsame Suppe, köchelnd, das

Feuer mit Unzulänglichkeiten geschürt,

lodernd die Angst zu verglühen;

Wenn nicht

das zarte Streichen über die Haut,

die Stille zwischen, die Hektik zwischen

uns bleibt disparate Gemeinsamkeit als

Glücksmoment, voll

kommen.

Tränen tropfen Ozean

2011-06-30T05:07:00.000-07:00

~~(...)~~

Endlich definiert sich Liebe
zwischen zwei Menschen, einfach
und unmittelbar, ein Tischfeuerwerk

ein kleiner Spaß mit Folgen, Handlungen
konstitutiert sich ein Geisterkabinett, leise
manifestieren sich Träume

am Tisch sitzend, ein Glas Rosé oder
ein Wodka auf Eis mit Soda, die
Limette vergessen wir mal

auf dem Weg, gewohnt und neu.

~~(...)~~

Romantisierung urbaner Missstände oder Ausreden für den Hipster Teil 1.

2011-06-14T18:56:00.000-07:00

In Hamburg kommt es darauf an

woher man kommt, wer man ist.

In München ist es wichtig

was man ist und was man hat.

In Berlin muss man einfach

noch Träume haben.

Für C.B. ~~als Notiz~~

Waco Werwolf 2008

2011-04-26T11:30:00.000-07:00

Einen Bruchteil, betoniert, es

härtet aus, Du härtest ab

in zäher Masse modelliert, die Erinnerung als Bild

dekoriert den Raum, weihnachtlich, in Hoffnung

auf den Messias und einen neuen Blutrausch, da war

die Liebe schon spazieren, an der Leine geführt, aus

dem Land gelobt oder geheiligt, geschlagen als ein Tropfen

Rot den Boden

erreicht

mich im Heute, kein Engel, leider

2008

Am Ende kommen die Terroristen

2011-04-25T09:09:00.000-07:00

Fälle von Grenzen verletzend, abseitige

Stellungsspiele verschieben die Landmarken

humanistischer Gesinnung,

den in den Erdboden gerammten Pfosten

die sich im Wind mühende Fahne

den elektrischen Zaun

das Nachtsichtgerät

Nicht mehr als ein Boot, kein Schiff

das auf dem Mondmeer kentert

Nicht mehr als ein Versuch, kein Plan

der das Handeln bestimmt

Nicht mehr als ein Junge, kein Mann

der sein Leben Fremden anvertraut

und all das

während wir Bücher nach Autor,

Rücken und Erscheinungsjahr sortieren.

03/2011

Kennst du das, wenn man etwas festhalten möchte?

2011-04-25T05:24:00.000-07:00

Okay, hier ein Versuch:

Ich bin gerade ins Zimmer rüber,
du sitzt an dem Teaser für
deinen Text, deus ex machinaⁱ,
es geht wohl wieder um Liebe,

finde ich eigentlich gut;

Du bist etwas wirsch,

fällt mir auf, doch irgendwie

bist du leichter, ich
bemerke Taktik, bei dir, bei mir,
ich mag jetzt das Licht in
diesem Raum, schließe
die Tür;

Ich gehe ins Bad, in dieser blauen retro
Jogginghose von der wieder aufgelegten
Marke Ellesse und dem Batikshirt
von juliaundben, für einen Moment
mag ich mein Outfit nicht;

Ich blicke also in den Spiegel und beim
Justieren meiner selbst stelle ich noch fest,
dass es bei dieser Handlung nur
um genau diesen Moment ging; kein
Harndrang, kein Bedürfnis die Hände
zu waschen, nichts, nur der Überprüfung

wegen, willens;

Ob es noch irgendwas taugt, ob ich das

noch ernst nehmen kann, ob ich

noch immer da bin; das
wollte ich wissen und

Mutter Maria,
was ich da gesehen habe war
absolut in Ordnung.

02/2011

iDeus Ex Machina heißt ein Blog der Frankfurter Allgemeinen Zeitung, in dem junge Autoren Einblick in netzpolitische Gewohnheiten und Gepflogenheiten einer digitalen Boheme suchen und teilweise auch anbieten, wobei nicht ganz klar ist, ob es nur um die Präsenz und Teilnahme an digitalen Diskurs geht oder um einen tatsächlichen Orientierungsprozess.

Das Mädchen

2011-04-24T11:06:00.000-07:00

gehört zur digitalen Boheme, ist vernetzt, weiß um

die Bedeutung des Geschlechterkampfes, dem Clash,

dem Battle, sieht ein Ziel vor Augen, die Zielgerade,

sie will das alles jetzt und sie will nicht warten;

ordert sich Kleider, overnight aus London, Kopenhagen,

Schuhe, Hosen, Accessoires schweben regelmäßig ein,

verglichen günstig sagt das Mädchen, merkt sie an,

kauft heimlich Ablassscheine für Kerosinverbrauch;

ist nicht wie Eva Braun, wenig Mädchen sind wie

Eva Braun dieser Tage, Eva Brauns gibt es eigentlich

nicht mehr, doch sie mögen Sport und Tanz und

das befreite Leben, das Daneben und Nebenher;

das Mädchen, die Noblesse einer Geisteshaltung,

kommuniziert mit Massen an Menschen, Profile,

Bewertungen, schnuppert Sozialdemokratie, Fortschritt,

Fairness, Verräter, ein Schelm der Böses dabei;

denkt, dass Zustände sich verbessern können, müssen,

fährt lachend im Mietwagen eine Runde auf dem Parkplatz

vor Villeneuvette, die Sommersonne warm, der Wind streichelt

die Wipfel der angrenzenden Allee, ganz besonders war das;

das Mädchen kennt den Krieg, die geheimen Akten,

Parteiinterna, neue, alte, keine Lebensentwürfe, sie sehnt

sich nach Liebe und Loyalität, kontrollierte Gewalt, die

Hand am Hals, fordernd, passiv, eine wahre Sexgöttin;

sie kann, sie ist universal, schaut internationale Pornographie,

verbiegt sich, schwitzt sich aus, heizt sich ein und auf

beim Bikram-Yoga, Lassi, Coffe To Go, das fairtrade

Wohlgefühl, der kurze Rock, das neckische Höschen;

das Mädchen hat wunderschöne Titten, ihr Arsch ziert

Jeans und Kleider gleichermaßen, sie weiß sich zu

bewegen, das Mienenspiel, sie mustert, gönnt und

verachtet mit nur einem kurzen Blick, sie kann das;

wärmt ihren wohlgeformten Körper mit dem Fön,

nach der täglichen Morgendusche, beim schick und

schön machen am Abend, die Creme, das Puder, die

Pinzette, Kajal, Kurzstrecke, Gästeliste und Go!

Das Mädchen, sie ist ein guter Mensch, ein Mensch,

eine Kämpferin, kennt Kriegskunst, feilt an ihren

Qualitäten, sie legt dich flach mit nur einem harten

Kick und sei drauf gefasst, sie tritt ordentlich nach.

02/2011

Jetzt, Korrelieren - Zum World Poetry Day

2011-03-21T07:47:00.000-07:00

Sommersprossen
die sich im Raum verteilen, Strahlen
eine Hand vergreift sich im Haar
ist Feuer
Kupfer, legt sich auf schweissnasse Stirn
legt sich ein Schleier über den Blick, verstohlen
versaut, die Zunge auf Samt
wenn nackt und nett korrelieren
die Nacht sich freut, keine Bedingung
keinen Zweck, entfremdet sich
keiner von uns

Landstrich

2010-10-23T10:04:00.000-07:00

Eine Erlebniswelt, Art von Parcour
Emotionen aufgeladen, rückgeführt
und archiviert, eine geritzte Einheit
in der Rinde vom Baum der Weisen,
ein Stau auf der Autobahn die Herzen
versucht zu verbinden, eine Schneise
gefräst, durch unschuldiges Brach
gewandert, Andenken definiert und
Postkartenidylle imitiert, ein Portrait
der eigenen Unfähigkeit zu Lieben,
ein Geschenk, das Mitgefühl schön
verpackt, eine Schleife, ein Knistern,
eine Ahnung von Gefälligkeit, immer
eine Hand frei, für alle Fälle, Sehnsucht
als eiserne Reserve für den Rückweg

Flickenteppich

2010-10-20T00:16:00.000-07:00

Das Deckblatt einer verklebten Geschichte

vielschichtig in Seitenansicht, matt, neon, hochglanz, glossy

Bauzaun, Sicherungskasten, Abrisswand getarnt
als temporäre Archive, gestern in schwarz/weiss,
grobkörnig, London zu Gast, hart, fordernd, Disko unter
weißem Papier schimmernd noch heute, mit Tango
und einem Diavortrag über Sri Lanka,

Meditationen in Mitte, diverse Shakren und eine Latte bitte;

drei Türken zwischen Camper und Fred Perry, sie nehmen

kein Blatt vor den Mund, es ist spät, ein Radfahrer
wird von jetzt an nie wieder vergessen
wo die Schienen der Straßenbahn verlaufen;

die Liebe dagegen läuft neben der Spur, deutlich,
ein breites Sortiment an schicken Schuhen,
Socken in Pink und Gefühle in düster
ein schickes Top als Ansage, ein Fingerzeig auf den Rand

der Szene, dort haben sie ein Lagerfeuer entfacht

Guter Rat ist teuer

2010-10-19T04:05:00.000-07:00

In Momenten der vermeintlichen Ausweglosigkeit, der tiefen Ernüchterung und Trauer, in Momenten der genommenen Nähe und fehlender Intimität, wenn einem das eigene Ego nur Neonreklamen ins Gesicht zu schmeißen vermag, holt man sich doch gerne mal Rat oder Beistand. Manchmal hilft ein aufmunterndes "Wird schon alles werden!" oder ein mahnendes "Streng dich halt mal an!" schon eine ganze Strecke weiter. Hans Henning jedoch meint, man sollte aufpassen den Moment nicht zu verpassen, in dem man sich im Angesicht einer baldigen Trennung noch schnell ein, zwei benutzte Höschen sichern sollte. Ein, zwei würden nicht auffallen und man weiß ja nie, wozu sie noch gut sein könnten. Irgendwann würde sich diese Tat nochmal als nützlich herausstellen. Stichwort Erektionsstörungen. „Aber wo bleibt da die Liebe?“ frage ich ihn und er sagt: „Das ist Liebe!“. Ich gebe zu, soweit bin ich noch nicht. Aber man muss ja nicht jeden Tipp als auszuführend betrachten. Ein alter Freund sagt gerne: „Trennung ist immer das Beste!“. Auch das sehe ich anders. Aber Hans Henning wirkt bei dem Thema stets etwas desillusioniert, führt das zuweilen auch auf den Umstand zurück in Berlin zu leben. Liebe in Berlin ist schwer. Stimmt. Aber einer Stadt derart Macht über den eigenen Seelenfrieden zu vermachen kann es doch auch nicht sein. Dazu gehört mehr als den Verlockungen des Trivialen und Unanständigen zu widerstehen. Ich spreche da aus eigener Erfahrung. Es zieht und zerrt und zermürbt und wenn man nicht aufpasst verliert man alles was da mal als eigenes war. Und sei es nur ein Song. Ein Gedicht.

am Ende prangert ein Leitsatz

We trust in Vodka, vorzugshalber

halbliterweise, dem Anspruch entsprechen

entkernt und entfremdet, formbarer

Stein, am Treiben verwittert, geschaffen

von Menschenhand, besetzt, ein Beat,

bleibt die Liebe auf der Strecke, das ist

Berlin, hier zu lieben, das ist schwer

von Bedeutung, nicht an Meinung, die

phänotypische Wiederkehr von

gutem und schlechtem Geschmack, immer

wieder und wieder

keiner will es Spiel nennen

sie wetzen und schleifen sich ab, bringen

sich ein und katapultieren sich raus, dem

Ende der Vernunft entgegen und wenn es

wieder hell wird will es keiner gewesen sein

einer der es wissen muss

als Liebe theoretisiert wird, Prosa, Essay

und der gute Wille als Einbildung abgetan

war sie einst mal angetan, jetzt die Abkehr

Rückzug oder Vormarsch, prallt alles ab

vom Schild aus Eisen und Blut, vom Mensch

aus Fleisch und Wut, es geht viel länger

als eine Nacht, beständig bergab, darum

hatten wir uns abgesichert, abgeseilt, Wege

gefunden unsere Körper in idealer Weise

aneinander zu betten, der inneren Ruhe

wegen, nicht um Bequemlichkeit willen

eine deren Hand ich halten kann

Sex und Gewalt

2010-10-07T05:14:00.000-07:00

Hans Henning kann die Phantasien nicht aussprechen. Nicht in Gegenwart anderer. Nicht in ihrer Gegenwart. Er verspürt keine Scham, damit hat es nichts zu tun. Es geht nur darum, fiktiv-sprachliche Konfrontation zu meiden, wenn es Aussicht auf real-körperliche Umsetzung gibt. Sie wird es spüren und ebenso spüren lassen. Sie ist erwachsen. Eine Frau. Kein Mädchen. Zumindest genug Frau um auch das Mädchen sein zu können. Ihre Fotze dagegen ist schlichtweg glatt wie die einer zehn-jährigen. Sie zeigt das mit Stolz. Sie fühlt sich attraktiv und begehrenswert. Sie fühlt sich wie eine antike Lustgöttin und schlägt Hans Henning ins Gesicht. Der packt sie am Hals. Sie röchelt. Das Fenster steht auf. Die Nachbarn sind ihm egal. Hans Henning kennt sie nicht. Man lernt sich nicht mehr kennen, nur weil man nebeneinander wohnt. Manchmal nimmt am Leben teil. Wenn es auf dem Flur oder im Innenhof ab und an mal lauter wird. Wenn es brennt. Wenn jemand stirbt und der Leichenwagen vor dem Haus steht. Jetzt ist es spät und still. An der Kreuzung Luftlinie zweihundert Meter entfernt beschleunigen in dem Moment als die Ampel Richtung Mitte auf grün schaltet, maximal drei Autos. Sie schreit. Kurz. Ein, zwei Mal. Sie windet sich. Und irgendwann windet sie sich aus ihrem Kleid. Es steht ihr nicht richtig, aber das sagt man nicht. Nicht in diesem Moment. Es fällt auf. Das ist alles. Hans Henning weiß nicht ob ihre rasierte Fotze ihn geil mach. An einigen Stellen ist es Rot und zwei, drei Pickel stören den jungfräulichen Charme nicht weniger als die weit auseinander klaffenden Schamlippen und der geschwollen-herausstechende Kitzler. Hans Henning sieht wie unsymmetrisch ihre Fotze ist. Es ist interessant. Er weiß nicht mehr was ihn geil macht. Ihre Titten sind es nicht. Sie sind groß, aber etwas unförmig. Ihre Brustwarzen schielen an ihm vorbei. Ihre Nippel sind hart. Er schlägt ihr mit der flachen Hand auf den Arsch, trifft seitlich ihren Oberschenkel. Sie schreit. Er steckt ihr einen Finger in den Mund und dann in ihr Arschloch. Sie schwitzt. Er steckt erst zwei, dann drei Finger in ihr Arschloch. Hans Henning kann nicht sagen ob sie stöhnt oder schluchzt. Beim besten Willen nicht. Es ist egal. Beides macht ihn geil. Genau das scheint sie gebraucht zu haben. Er steckt ihr seinen Schwanz in den Mund, damit es still ist. Er macht es für sich. Nicht für die Nachbarn. Die Nachbarn sind Hans Henning scheißegal. So wie er ihnen. Das ist der unausgesprochene Pakt einer Zwangsgemeinschaft, örtlich verbunden, sonst nichts. Man will sich nicht kennen. Nicht in die Quere kommen. Familie Gerster aus dem dritten Stock hatte sich nicht daran gehalten. Eines Tages stand die Polizei vor der Wohnungstür von Darko im zweiten. Es wäre zu laut, Auch andere Nachbarn hätten sich beschwer. Viel zu laut diese Techno-Musik frühmorgens, unter der Woche, Sonntags, immer. Darko verprügelte Herr Gerster vor den Augen seiner elf- und dreizehnjährigen Töchter so schwer, dass er drei Tage später an Hirnblutungen und einem Milzriss starb. Die junge Frau Gerster zog mit den zwei Mädchen zwei Straßen weiter in eine kleinere Wohnung. In die Gerster-Wohnung kam eine studentische Wohngemeinschaft, die kleine Wohnung im zweiten Stock hat ein Jazz-Gitarrist bezogen. Darko wohnt jetzt in Moabit. Hans Henning ist nicht unglücklich darüber. Er mochte Darko nie besonders. Allgemein Yugos waren ihm suspekt. Und Techno mochte er sowieso nicht. Seelenlose Scheiße fand er. Dass Leute wie Rainald Goetz dadurch zu intelektuellen Mythen verklärt wurden, hält Hans Henning bis heute für ausgemachten Schwachsinn. Vielleicht war Duisburg doch die gerechte Strafe dafür.

Oktoberfest und Gewalt

2010-10-07T04:01:00.001-07:00

Hans Henning ruft aus München an. Er hat auf dem Oktoberfest einem dreiundzwanzigjährigen den Unterkiefer gebrochen. Seiner Aussage zufolge ein Wichser und ich glaube ihm das sofort. Wer einmal auf den Wiesn war, kennt das. Kann das nachempfinden. Mögliche Opfer und Täter gibt es ja quasi am Fließband. Wirklich wichtig ist nur die Gabe zur spontanen Hinwendung: bin ich nun Opfer oder bin ich doch besser Täter? Hans Henning hat sich im allgemeinen gesellschaftlichen Verständnis wohl der Täterrolle verschrieben. Ich jedoch betrachte Hans Henning als Opfer. Opfer einer Person, die partout nicht verstehen will, wie es eigentlich läuft. Jemand, der die Regeln nicht kennt. Vielleicht sogar einer, der nie verstanden hat, dass das Ganze ein Spiel ist und unangemessenes Verhalten nun mal abgestraft wird, im gröberen Fällen zum Ausschluss führt. Was wäre gewesen, wenn Hans Henning den Jungen zufällig an der Schläfe trifft oder der Idiot mit dem Kopf auf den Boden knallt und liegen bleibt? Hans Henning wäre das Opfer. Opfer von zuviel Hass, Dummheit und Häme. Opfer von Unverständnis und banalen Ängsten und Alltagssorgen von Menschen, die eigentlich nichts mit ihm und seinem Leben zu tun haben. Es geht hier nicht um das Sprengen von Ketten oder um Aufbegehren als Ansichtssache. Es geht um das Leben. Jetzt. Heute. Hier. Ich sage zu ihm am Telefon: „Scheiß auf München! Schwing deinen Arsch zurück nach Berlin!“ Er fragt ob es losgeht. Ich sage, dass es schon lange angefangen hat und wir bereits mitten drin sind.

Flieg zum Mond und bleib hier

2010-07-11T09:02:00.000-07:00

Es sind die unterschiedlichen und doch seelenverwandten gesellschaftlichen Gruppen, die das Bild der Stadt in diesen Tagen prägen. Erst waren es die weniger wichtigen Teilnehmer der Bundesversammlung, die sich dachten, dass der Sommer die ideale Zeit sei, um Laientheater in Form einer Groteske aufzuführen und aus ihrer Mitte einen erkoren, der sich nun in präsidialen Würden schmücken könnte, das Amt aber leider nicht auszufüllen vermag. Ein schreckliches, aber heutzutage leider überall anzutreffendes Phänomen. Eine furchtbare Posse. Doch die politische Entscheidungselite hatte ihren großen Sommerauftritt und jetzt sind es die wirklich wichtigen Menschen die durch die Stadt geistern, vornehmlich in Mitte, am Bebelplatz, dazwischen und natürlich an, in und um die vielen Off-Locations, die geheimen und wundersamen Orte, an denen Goodie-Bag, Flying Buffet und Wodka-Mix-Getränke für umme noch etwas bedeuten. Jetzt sind sie in der Stadt, die Meinungsmacher, die Trendsetter, die Stars, die Sternchen, die Mondlandschaften. Ganz wunderbar.

Eine Freundin meinte gestern, dass es schlimm wäre, diese ganzen dünnen Jungs in Röhren- oder Pseudo-Capri-Hosen, mit feschen Indie-Scheitel, Stoffschühchen, Stofftäschchen und diesem unverkennbaren und unvergleichlichen Blick des Insiders, des Fashionista, des Kenners. Aber zumindest bekommen die Nutten auf der Oranienburger Straße mal wieder für ein paar Tage Konkurrenz in Sachen Outfit und Geschmack. Das man eben jenen auch für viel Geld nicht kaufen kann, ist ja schon länger bekannt, doch scheint es so, als würden das viele Besucher, sei es zugereist oder ansässig, nicht wahrhaben wollen und so tragen viele Modegänger Gesicht und Klamotten spazieren, die daran erinnern, wie arm sich so mancher fühlen muss und in wie viel Facetten sich Hilf- und Hoffungslosigkeit in Gesichtern und Gesten bemerkbar machen kann. Das ist schrecklich. Die Aura der Ergebenden. Ich frage mich manchmal, ob ich es jemals wieder los werde, ob ich jemals wieder rein sein kann. Hans Henning meinte, er fürchte, dass es schwer wird: die Verlockungen und Verheißung unserer aktuellen Kultur des Mit-, Gegen- und Durcheinanders seien zu groß, die Annehmlichkeiten ausreichend um sich nicht arm zu fühlen und die praktizierte Lust an Selbstverständnis und Selbstbefriedigung eine fast perfekte Grundlage für inhaltsfreie Kommunikation, den perfekten Zeitvertreib, das perfekte Ablenkungsmanöver. So lässt es sich leben in Berlin: boheme, bumsfidel und ohne Bedeutung. So macht das Leben Spaß. Hurra!

Hans Henning hat recht, ich fürchte ich bin verdorben. Einer von vielen. Mehr Fickstern als Fixstern. Doch ich fürchte es wird keine Schlacht geben, in der man sich mit dem Blut der Feinde und den Tränen der Überlebenden reinwaschen könnte. Keine finale Niederlage. Kein Triumph. Kein Ende in Sicht. Die Befreiung aus der Unzurechnungsfähigkeit hat gerade erst begonnen. Hans Henning hat vorgeschlagen wandern zu gehen. Ein Blutwunder wäre mal ein Anfang. Oder wie Kilian Kerner, einer der jungen, zeitgenössischen Poeten unserer Tage zur Fashion Week so schön formuliert hat: „Flieg zum Mond und bleib hier“. Verdammt, ich bin heute so voller Hass, so eitel, so verletztlich.

Tausend und eine Bar

2010-05-17T05:11:00.000-07:00

Die Bar Tausend in Berlin ist eine überschaubare Bar, ein schlauchartiger Raum mit kleiner aber bemühter Mischung aus Dancefloor und Bühne auf der einen und einer monströsen Lichtinstallation auf der anderen Seite. Dazwischen erstrecken sich der Tresen und ein paar gepolsterte Sitzeinheiten, alles recht schick, warm und klar. Ursprünglich wollte man hier mal eine ‚Keine-Turnschuh-Politik’ durchsetzen, aber das ist nicht nur antiquiert, sondern auch abträglich, denn in der Bar Tausend begrüßt man gerne die urbane Mischung aus Prominenz, Geld und Style beziehungsweise das was man dafür hält; den Hipster, der auch Songwriter oder Maler sein kann, die modebewusste Unternehmensberaterin oder Agentur-Abteilungsleiterin, den bi- oder metrosexuellen Fashion & People-Fotografen oder Art-Direktor, ein bisschen Boulevard, ein paar Überall-und-Szene-Gesichter und ein paar von den reichen Russen, jene, die sich noch einigermaßen zu benehmen wissen und sogar Lust haben sich in diesem Berlin integrieren zu lassen. Also „ein Laden zum Niederbrennen“, wie Hans Henning lakonisch anmerken würde und er würde das Feuer mit Sicherheit auch nicht tagsüber legen, sondern Samstagnacht um halb drei, zur Primetime. Wer es dann brennend schafft den Ausgang zu erreichen, muss nur noch über den Schiffbauerdamm und kann sich mit einem beherzten Sprung in die Spree retten. Hurra. Partyspaß.

Man muss Hans Henning zu Gute halten, dass sein im wahrsten Sinne des Wortes vernichtendes Urteil kein Schnellschuss war. Die Entscheidung, die Bar Tausend und andere ähnliche Orte in Zukunft, egal ob für Showcase, Charity-Maskenball oder ein paar Drinks mit Freunden aus Hamburg oder München nicht mehr oder überhaupt erst einmal anzusteuern kam langsam und fast schon unterbewusst. Keine große Sache eigentlich, wenn Hans Henning nicht plötzlich das Gefühl gehabt hätte, seinen nächtlichen Aktionsradius noch weiter reduzieren zu müssen, kleinere Kreise zu ziehen. Und weniger Kreise. In Folge dessen kam er auch noch auf die Idee seine sozialen Kontakte einer eingehenden Prüfung zu unterziehen und auf ein Minimum, das es noch weiter zu definieren galt, zu beschränken. Doch auf das eingehende Prüfen verzichtete er und bei Minimum setzte er ganz unten an. Das wiederum roch jetzt zweifelsfrei nach einer großen Sache. Eine große Veränderung. Natürlich ist es in dieser Stadt nicht leicht solche Vorsätze konsequent zu verfolgen und umzusetzen, man muss sich schon ein wenig dazu zwingen, mit Gewohnheiten und vermeintlichen Annehmlichkeiten brechen. Zumindest Hans Henning geht das so. Er ist anfällig, zuweilen sogar hinfällig. Doch jetzt wollte er zumindest nicht mehr gefällig sein und das war mal ein Anfang.

1. Mai

2010-05-02T13:23:00.000-07:00

Es weht beständig frisch durch die Stadt. Die Sonne kommt nicht richtig durch. Es könnte Regen geben. Zwei Jungpunks am Döner tropfen um die Wette. Freibier am Rosenthaler, solange Vorrat reicht, glaubt kein Mensch. Zwei Mütter, fünf Kinder und ein Hund blockieren die Tür zum Spätkauf. Eines der Kinder heißt Felix. Viel Glück Kleiner! Vier Touristen fotografieren sich gegenseitig vor einem Plakat von Lady Gaga. Drei Schritte weiter mehr Aufruf statt Hochglanz am Stromkasten, Nazidemo verhindern!, klingt nicht unbedingt sexy. Hab auch noch gar keinen Nazi heute gesehen. Vielleicht sind die alle auf der Fanmeile. Oder ist da schon die Menschenkette für Toleranz, Menschenwürde und Klimaschutz und gegen Atomkraft und Nazis? Und was macht der Schwarze Block am Spreewaldplatz? Und hat jemand das Schwarze Blog gesehen, diese Jungs aus Sierra Leone, die heute mal der Meinungsfreiheit Nachdruck mit ihren Macheten verleihen? Hoch die internationale Solidarität! Hat den Thierse schon jemand weggetragen, nicht dass der uns da wegstirbt. Und wo sind eigentlich die ganzen Junkies vom Kotti? Hat die auch schon jemand weggetragen? Auch schön. Schön lang auch die Schlange vor der Bar 25. Schön blöd auch die Typen die in Kreuzberg jetzt den ersten Müllcontainer anzünden. 120 von ihnen wird man in dieser Nacht verhaften. Nicht nur wegen Müllsünden und Silvesterknallern. Nicht mehr lange bis auch das erste Auto in Flammen aufgeht, Widerstand in Steinzeit-Manier. Und morgen dann wieder kollektives Jammern, Scherben zusammenkehren, Bild am Sonntag oder Spreeblick lesen und die Versicherung anrufen. Ist es bereits fahrlässig und am Rande des versuchten Versicherungsbetruges, sein Auto am 1. Mai an einschlägigen Orten geparkt zu haben? Ist der Erste Mai mittlerweile nicht ein offenes Buch der Unwürdigkeiten? Brot und Spiele. Du wolltest nur einen Nachmittag mit den Kindern verbringen, so aus alter Tradition und Verbundenheit Solidarität demonstrieren, Farbe bekennen und das ganz persönliche Patchwork pflegen. Du wolltest dem Besuch aus Hagen, Karlsruhe oder Erlangen zeigen, was Berlin so hergibt?! Du denkst 95 verletzte Polizisten sind nicht genug. Du findest das Schnitzel im Borchardts ist das beste der Stadt und vom Preis-Leistungsverhältnis besser als jedes Gericht im Grill Royal. Es wird Zeit sich zu entschuldigen. Und wenn Du dann noch zeigen willst, dass Du wirklich Eier hast, dann sag doch mal zu jemandem ich liebe dich. Ach so, kannst Du nicht, Schmock!? Hast Du nie gelernt!? Du warst noch nie im Borchardt? Du hast gar keine Kinder. Du stehst nicht auf Patchwork? Na dann, lass Dich einfach weitertreiben.

Butter Lindner - Die Entdeckung der Langsamkeit

2010-04-26T08:42:00.000-07:00

Frau Dings, Herr Bums und wie sie alle heißen, die in dieser Lokalität ihrer Tätigkeit nachgehen, machen es einem wirklich schwer diesen Laden zu lieben. Doch Freundschaft muss wachsen. Liebe kann gedeihen. Doch wenn man auf Ignoranz und Arroganz trifft und Antipathie, Hass, Rache und Langeweile sich plötzlich in einem paaren, um Vergeltung einzufordern, kann auch der Dallmayr-Nostalgie-Charme nicht weiterhelfen. Da helfen eigentlich nur Waffen oder die Abrissbirne. Natürlich ist es einem selbst überlassen, nach erlebten Enttäuschungen Lokalitäten und Gewohnheiten zu ändern, doch die Einsicht fällt schwer. Der Geist ist willig. Der Körper ist schwach. Die Wege sind kurz und Aldi viel zu weit weg. Ich habe auch nichts gegen Sorgfalt, Ruhe und Gelassenheit, wenn es ums Essen geht, doch wenn Handgriffe sich fast im Zeitlupentempo scheinbar manifestieren und alles mit solcher Penetranz gedüngt daherkommt, hat man das Gefühl zu viel investieren zu müssen. Zuviel Selbstachtung. Zuviel Geld. Doch betrachtet es man als regelmäßigen Bußgang, ist der zu zahlende Abschlag gering. Und die Aggressionen lassen wir dann an den wirklich Armen und Schwachen raus. Oder an den Kindern, wenn sie aus der Schule kommen. Oder an uns selbst. Butter Lindner ist ein Symbol für die Welt, wie sie nicht sein soll.